Auteur : Lucienne  

Nous avons tous un peu de tout le monde en nous.
La notion de race est un concept théorique sans sens à mes yeux.
Nous sommes tous humains. La notion de supériorité est comme la beauté très personnelle.
La beauté d’une personne ne réside ni dans son pays, sa couleur ou sa religion. Une belle personne illumine le monde par ses actions pour le rendre meilleur ou le préserver, partager joie, savoir, écouter pour apprendre, ne juger que ce qu’elle connaît.
En ce qui me concerne je considère que je sais rien. J’apprends à voir, écouter. Aimer. Avancer sans haine.
Laisser partir ceux qui le dominent ou le réduisent. Chérir ceux qui me soutiennent et m’aident, m’apprécient avec autant de compassion et tolérance que pour eux mêmes.

Auteur : Lucienne  

Ils ne sauront jamais combien de fois j’ai pleuré la nuit, juste pour pouvoir leur sourire pendant la journée.
Je n’étais pas une mère parfaite. Et je ne suis certainement pas devenue une grand-mère parfaite. Parfois j’étais fatiguée, irritable, je me taisais quand j’aurais dû parler, et je parlais trop quand j’aurais simplement dû les serrer dans mes bras. J’ai fait des erreurs. Beaucoup.
Mais chaque matin, mon cœur se réveillait avant moi — en pensant à eux. À leurs voix, à leurs rires, à leurs petites mains et à leurs regards devenus adultes. À savoir s’ils avaient chaud aujourd’hui, s’ils étaient en paix, s’ils savaient qu’il existe dans ce monde un endroit où ils sont aimés sans conditions.
Je n’ai pas pu leur offrir la perfection.
Mais je leur ai donné tout ce que j’avais : mes forces, mes nuits sans sommeil, mes inquiétudes, mon espoir… et tout l’amour que mon cœur pouvait contenir.
Et s’ils ne doivent se souvenir que d’une seule chose —
que ce soit celle-ci : ils ont été aimés. Vraiment. Pour toujours.

Auteur : Lucienne  

Elles n’étaient ni religieuses ni épouses.
Elles formaient des communautés où les femmes pouvaient travailler, vivre ensemble et pratiquer leur religion sans faire de promesses pour la vie. Cela se passait dans l’Europe médiévale, où les femmes avaient peu de choix, mais pas aucun.
Pour beaucoup de femmes de cette époque, la société n’offrait que deux voies possibles : le mariage ou le couvent.
Le mariage plaçait les femmes sous le contrôle de leur mari. Leur vie était centrée sur le foyer et les enfants. La vie au couvent exigeait des vœux stricts, l’obéissance et la séparation du monde extérieur. Elle impliquait aussi, bien souvent, le versement d’une dot importante.
Mais certaines femmes ont choisi une autre voie.
On les appelait les béguines.
Les béguines sont apparues à la fin du XIIᵉ siècle et au début du XIIIᵉ siècle, en particulier dans les Pays-Bas et dans certaines régions de France et d’Allemagne. Elles ne se mariaient pas, mais ne devenaient pas non plus religieuses. Elles vivaient ensemble, menaient une vie spirituelle et subvenaient à leurs besoins, tout en restant des femmes laïques ordinaires.
De nombreuses béguines vivaient dans des lieux appelés béguinages. Il s’agissait de groupes de petites maisons construites autour de cours communes. On y trouvait souvent une chapelle et des espaces communs. Ces lieux ressemblaient davantage à des quartiers qu’à des couvents, même s’ils suivaient certaines règles et devaient parfois rendre des comptes à l’Église ou aux autorités municipales.
Une béguine ne prononçait pas de vœux à vie. Elle était libre de partir. Elle pouvait se marier, retourner dans sa famille ou choisir une autre voie. Son engagement était volontaire et pouvait évoluer avec le temps.
Dans de nombreux endroits, les béguines pouvaient gérer leur argent et leurs biens, en particulier si elles étaient célibataires ou veuves. Les lois différaient d’une région à l’autre, mais elles bénéficiaient généralement d’une plus grande liberté économique que les femmes mariées, dont les droits étaient souvent restreints.
Les béguines gagnaient leur vie grâce à un travail qualifié. Elles tissaient des vêtements, fabriquaient de la dentelle, soignaient les malades, enseignaient aux enfants, brassaient des produits et prenaient soin des autres. Elles priaient ensemble et pratiquaient la charité, mais la plupart travaillaient également pour subvenir à leurs besoins.
Ce mélange de foi, de travail et d’indépendance était inhabituel.
De nombreuses béguines se consacraient à l’aide aux malades, à l’enseignement des jeunes et au soin des plus pauvres. Certaines sont devenues d’importantes écrivaines et mystiques qui ont marqué la pensée religieuse.
Mechthild de Magdebourg a écrit sur ses visions dans La Lumière fluente de la divinité.
Hadewijch de Brabant a écrit des poèmes et des lettres sur l’amour divin.
Marguerite Porete a écrit Le Miroir des âmes simples. Elle a été exécutée pour hérésie en 1310, bien que son livre ait continué à circuler anonymement pendant des siècles.
Ces femmes affirmaient entretenir une relation directe avec Dieu. Certaines de leurs idées mettaient mal à l’aise les dirigeants de l’Église, d’autant plus que l’enseignement religieux était alors majoritairement contrôlé par des hommes.
La réaction de l’Église fut mitigée. La plupart des béguines suivaient les croyances chrétiennes admises, et de nombreuses communautés furent autorisées à exister ouvertement. Certaines bénéficièrent même du soutien de l’Église locale. Toutefois, leur structure souple et leur indépendance suscitaient des inquiétudes.
Aux XIIIᵉ et XIVᵉ siècles, des conciles ecclésiastiques enquêtèrent sur certains groupes. Certains furent soumis à des restrictions ou condamnés, en particulier lorsque des individus étaient accusés de promouvoir des idées jugées non orthodoxes. Néanmoins, de nombreuses communautés de béguines survécurent et continuèrent à se développer.
À leur apogée, au cours des années 1200, des milliers de femmes vivaient comme béguines à travers l’Europe. D’importants béguinages existaient dans des villes comme Gand, Louvain, Cologne, Strasbourg et Paris. Ces communautés accueillaient des veuves, des femmes qui n’avaient pas les moyens de payer une dot pour entrer au couvent, ainsi que des femmes attirées par la vie religieuse sans vœux perpétuels.
Elles ont créé des espaces où les femmes se soutenaient mutuellement. Leur travail assurait leur subsistance. Leur vie spirituelle ne suivait pas toujours les règles officielles.
De nombreux béguinages ont perduré pendant des centaines d’années. Plusieurs d’entre eux, en Belgique, sont aujourd’hui classés au patrimoine mondial de l’UNESCO. Le mode de vie des béguines s’est poursuivi sous différentes formes jusqu’à l’époque moderne.
Les béguines n’ont pas cherché à détruire la société ni la religion. Au contraire, elles ont discrètement construit une alternative en leur sein. Elles ont montré que, même dans des systèmes contraignants, les femmes pouvaient trouver des moyens de vivre autrement.
Par le travail partagé, la foi et une organisation pragmatique, elles ont créé des choix que les institutions officielles n’offraient pas clairement.
Dans un monde qui poussait les femmes vers le mariage ou le couvent, les béguines ont incarné une troisième voie : une vie fondée sur la communauté, le travail et la dévotion. Et pendant de nombreux siècles, cette voie a perduré parallèlement aux systèmes qui semblaient autrefois définir l’avenir des femmes.

Auteur : Lucienne  

"Dans la vie, tout est difficile.
Être en couple, c’est difficile.
Être célibataire, c’est difficile.
Choisis ton difficile.

Avoir des dettes, c’est difficile.
Mettre de l’argent de côté, c’est difficile.
Choisis ton difficile.

Ne pas prendre soin de soi, c’est difficile.
Faire du sport et se discipliner, c’est difficile.
Choisis ton difficile.

Parler et affronter les choses, c’est difficile.
Se taire et laisser pourrir, c’est difficile.
Choisis ton difficile.

Dans la vie, rien n’est facile.
Il y aura toujours un “prix” à payer, un effort à fournir, un inconfort à traverser.

Mais au bout du compte…
le plus difficile, ce n’est pas l’effort.
Le plus difficile, c’est d’oser choisir le “difficile” qui construit.

Silence.
Moteur.
Ça tourne.
Action.
Choisis ton difficile – et avance."

(Auteur inconnu)

Auteur : Lucienne  

Si quelqu’un te traite comme si tu n’étais rien, réalise son souhait : deviens rien dans sa vie.
Il y a des moments où l’on s’accroche malgré tout. On essaie de comprendre. On cherche des excuses. On minimise les paroles blessantes, les silences répétés, les absences injustifiées. On se dit que ce n’est qu’un passage, qu’il faut patienter, que les choses vont s’améliorer.
Mais le respect ne fonctionne pas à moitié.
Quand quelqu’un agit comme si ta présence n’avait aucune valeur, comme si ton temps était interchangeable, comme si tes émotions étaient secondaires, ce n’est pas un accident. C’est une indication claire de la place qu’il t’accorde.
Et cette place ne te convient pas.
Rester là où l’on est traité comme une option finit par éroder l’estime de soi. On commence à douter de sa propre importance. On accepte des miettes en se persuadant que c’est déjà ça. Pourtant, l’amour, l’amitié, le respect ne devraient jamais se mendier.
Réaliser son souhait ne signifie pas se venger. Cela signifie s’effacer avec dignité. Retirer son énergie. Retirer son attention. Retirer sa disponibilité.
Devenir “rien” dans la vie de quelqu’un qui te considère déjà ainsi, c’est reprendre le contrôle. Ce n’est pas une défaite. C’est une décision.
Certaines personnes ne comprennent la valeur de ta présence qu’en expérimentant ton absence. Et même si elles ne la comprennent jamais, tu auras au moins protégé ton cœur.
S’éloigner demande du courage. Parce que l’attachement existe. Parce que l’espoir persiste. Mais à long terme, rester dans un endroit où tu es invisible fait plus de dégâts que partir.
Tu n’as pas à convaincre quelqu’un de voir ta valeur. Tu n’as pas à te rendre plus petit pour tenir dans son indifférence.
Si quelqu’un te traite comme si tu n’étais rien, ne gaspille pas ton énergie à prouver le contraire. La meilleure réponse n’est pas le conflit. C’est le retrait.
Deviens rien dans sa vie.
Pas par rancune.
Mais par respect pour toi-même.
Et laisse la place à ceux qui sauront reconnaître que tu n’as jamais été “rien” — bien au contraire.

Auteur : Lucienne  

SI TU CROIS..

Si tu crois qu’un sourire est plus qu’une arme,

Si tu crois à la puissance d’une main offerte,

Si tu crois que ce qui rassemble les hommes est plus important que ce qui les divise, ...

Si tu crois qu’être différents est une richesse et non pas un danger,

Si tu sais regarder l’autre avec un brin d’amour,

Si tu sais préférer l’espérance au soupçon…

Si tu estimes que c’est à toi de faire le premier pas plutôt qu’à l’autre,

Si le regard d’un enfant parvient encore à désarmer ton cœur,

Si tu peux te réjouir de la joie de ton voisin,

Si l’injustice qui frappe les autres te révolte autant que celle que tu subis,

Si pour toi l’étranger est un frère qui t’est proposé,

Si tu sais accepter qu’un autre te rende service,

Si tu partages ton pain et que tu saches y joindre un morceau de ton cœur,

Si tu crois qu’un pardon va plus loin qu’une vengeance…

Si tu sais chanter le bonheur des autres et danser leur allégresse,

Si tu peux écouter le malheureux qui te fait perdre ton temps et lui garder le sourire,

Si tu sais accepter la critique et en faire ton profit sans la renvoyer et te défendre,

Si tu sais accueillir et adopter un avis différent du tien…

Si tu refuses de battre ta coulpe sur la poitrine des autres,

Si pour toi l’autre est d’abord un frère,

Si la colère est pour toi une faiblesse, non une preuve de force,

Si tu préfères être lésé que de faire tort à quelqu’un,

Si tu refuses qu’après toi ce soit le déluge,

Si tu te ranges du côté du pauvre et de l’opprimé sans te prendre pour un héros,

Si tu crois que l’amour est la seule force de persuasion,

Si tu crois que la paix est possible; alors la paix viendra !

Poème proposé par Sonia Cheniti, écrivaine tunisienne, le 12 juillet 2010, et dont les paroles illustrent si bien les concepts de Graines de Paix, notamment l'importance d'aller vers l'autre pour toucher son cœur et permettre la paix.

Auteur : Lucienne  

Pendant six ans, j’ai apporté de la soupe à mon voisin chaque dimanche, avant d’apprendre qu’il la détestait depuis toujours.

J’ai soixante et onze ans, et pendant six ans, tous les dimanches, j’ai préparé de la soupe pour mon voisin.

Il s’appelle Marcel. Il vit seul dans la petite maison juste à côté de la mienne depuis la mort de sa femme, en 2018. Après ça, je le croisais de moins en moins. Les volets s’ouvraient, se refermaient. La lumière du salon s’allumait le soir. C’était à peu près tout. On sentait surtout le silence.

Je ne savais pas vraiment comment aider un homme qui venait de perdre toute sa vie d’un seul coup. Alors j’ai fait ce que je savais faire. J’ai cuisiné.

Au début, c’était un simple bouillon de poule avec quelques légumes, rien de compliqué. Quelque chose de chaud, de doux, de facile à réchauffer. Le genre de plat qu’on apporte quand on ne trouve pas les mots.

Le dimanche suivant, j’en ai refait.

Puis encore le dimanche d’après.

Chaque semaine, je remplissais une boîte, je mettais mon manteau, je traversais l’allée et je sonnais chez lui.

Je disais toujours à peu près la même chose :

— Je me suis dit que ça vous ferait peut-être du bien, Marcel.

Lui ouvrait, prenait la boîte, me remerciait avec un petit signe de tête, puis refermait la porte.

Ça ne durait jamais plus d’une minute.

Mais ça a duré six ans.

Ma fille trouvait ça gentil. Une voisine disait que j’avais du mérite. Moi, je n’y voyais rien d’extraordinaire. Je me disais seulement qu’un homme seul, veuf, avait peut-être besoin qu’on pense un peu à lui.

Alors j’ai continué.

Six ans.

Trois cent douze dimanches.

Hier, sa fille Claire est venue sonner chez moi.

Je l’avais déjà vue plusieurs fois, toujours pressée, correcte, sans grands détours. Elle est restée dans l’entrée et elle m’a dit :

— Il faut que je vous parle de la soupe.

J’ai immédiatement pensé à un problème de santé. Trop gras, trop salé, trop lourd, je ne sais pas.

Je lui ai demandé :

— Il y a quelque chose qu’il ne supporte pas ?

Elle m’a regardée un instant avant de répondre :

— Mon père déteste la soupe.

J’ai cru que j’avais mal entendu.

— Comment ça, il déteste la soupe ?

— Depuis toujours. Il ne supporte pas la texture. Même enfant, il n’en voulait pas.

Je suis restée là, à la regarder.

— Mais il la prend chaque semaine.

Claire a baissé les yeux.

— Oui. Et il la jette dès que vous êtes repartie.

J’ai senti une chaleur de honte me monter au visage.

— Depuis quand ?

— Depuis le début.

Je me suis appuyée contre le meuble derrière moi.

Tout ce temps, j’avais cru nourrir un homme seul. En réalité, je lui apportais quelque chose qu’il s’empressait de faire disparaître dès que je quittais son pas de porte.

— Pourquoi il ne m’a jamais rien dit ?

Claire a répondu très simplement :

— Parce qu’il voyait bien que ça vous faisait plaisir. Il ne voulait pas vous blesser.

Puis elle a ajouté que son père allait venir vivre chez elle le mois suivant. Elle ne voulait pas que j’arrive un dimanche avec ma soupe et que je trouve la maison vide, sans explication.

Quand elle est partie, je suis restée longtemps debout dans ma cuisine. Les légumes du dimanche suivant étaient déjà sur le plan de travail. Je les avais achetés la veille, comme toujours.

Six ans.

Trois cent douze boîtes.

Tout ça pour rien.

Le soir même, je suis allée frapper chez Marcel.

Quand il a ouvert, il a tout de suite compris.

— Claire m’a parlé, ai-je dit.

Il a hoché la tête, sans chercher à se défendre.

— Pourquoi vous ne m’avez jamais dit que vous détestiez ma soupe ?

Il a ouvert la porte un peu plus, puis il m’a proposé de m’asseoir sur le petit banc devant chez lui. La rue était calme. Il faisait frais.

Il a mis un moment avant de parler.

— Après la mort de Lucette, je n’avais plus envie de grand-chose, m’a-t-il dit. La maison était vide. Les journées étaient longues. Je me levais le matin sans savoir ce que j’allais faire de moi.

Je n’ai rien dit.

Alors il a repris, d’une voix basse :

— Il y a eu un temps où je n’avais plus vraiment le courage de continuer comme ça.

J’ai senti mon cœur se serrer.

— Et puis vous êtes arrivée avec votre soupe.

Je l’ai regardé sans comprendre.

— Je l’ai prise, je l’ai jetée, et je me suis dit que vous ne reviendriez pas. Mais vous êtes revenue le dimanche suivant. Puis encore celui d’après. Et au bout d’un moment, il y a eu ce rendez-vous silencieux entre nous.

Il a frotté ses mains l’une contre l’autre.

— Je me suis dit que si je n’étais plus là, vous viendriez quand même frapper à ma porte. Vous attendriez. Vous vous poseriez des questions. Et je ne voulais pas vous laisser avec ça.

Je l’ai regardé, bouleversée.

— Vous êtes resté pour ça ?

Il a esquissé un petit sourire triste.

— Au début, oui. Pas pour la soupe. Pour le fait que quelqu’un m’attendait encore, une fois par semaine. C’était peu, mais c’était déjà assez pour tenir jusqu’au dimanche suivant. Puis les semaines ont passé. Et un jour, sans que je sache vraiment quand, j’ai recommencé à vivre autrement.

Je me suis mise à pleurer.

Il a attendu que je me calme un peu avant de dire :

— Votre soupe ne m’a jamais nourri, Jeanne. Mais le fait que vous veniez, si. Ce n’était pas ce qu’il y avait dans la boîte qui comptait. C’était le fait que quelqu’un aurait remarqué mon absence.

Je suis rentrée chez moi lentement, le cœur en vrac.

Pendant six ans, j’ai cru que j’apportais à mon voisin ce dont il avait besoin.

En réalité, je lui apportais bien autre chose : la preuve que, s’il n’était plus là, quelqu’un le verrait tout de suite.

Je pensais lui donner un repas.

Je lui donnais un repère.

Je pensais faire un petit geste.

Mais pour lui, c’était peut-être ce qui empêchait les jours de se refermer complètement.

Marcel partira vivre chez sa fille le mois prochain. Je ne préparerai plus de soupe le dimanche pour la déposer chez lui.

Mais je garderai ceci avec moi jusqu’à la fin :

La gentillesse, ce n’est pas toujours apporter exactement ce qu’il faut.

Parfois, c’est simplement être là.

Être là souvent. Être là fidèlement. Être là assez longtemps pour que quelqu’un ne puisse pas disparaître dans le silence sans que personne ne s’en aperçoive.

Et parfois, c’est déjà immense.

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Auteur : Lucienne  

Se réveiller en santé chaque matin est la plus grande richesse
Que nous puissions avoir dans la vie