Auteur : Lucienne  

Parfois tu te disputeras.
Tu seras ennuyé(e), fatigué(e), agacé(e) par des détails qui, sur le moment, sembleront énormes. Une parole mal placée, un silence trop long, une attitude qui blesse sans intention… et tout peut prendre des proportions inattendues.

C’est normal. Deux êtres différents qui partagent leur quotidien ne peuvent pas être d’accord sur tout. Il y aura des heurts, des incompréhensions, des moments où chacun voudra avoir raison.
Mais ce qui fait la force d’une relation, ce n’est pas l’absence de conflits. C’est la manière de les traverser.

Tu apprendras que derrière une dispute, il y a rarement de la haine. Il y a souvent de la fatigue, de la peur, un besoin mal exprimé ou un cœur qui n’a pas trouvé les bons mots pour dire “j’ai besoin de toi”.

L’important, ce n’est pas de ne jamais s’énerver. L’important, c’est de se retrouver après. De savoir mettre son orgueil de côté pour dire pardon, ou tendre la main avant que le silence n’installe de la distance.
Parce qu’une dispute qui se résout devient parfois un pont : elle apprend à mieux se connaître, à mieux s’écouter, à aimer avec plus de lucidité.

L’amour ne doit pas être idéalisé comme un conte sans failles. C’est un chemin avec des hauts, des bas, des agacements, mais aussi des réconciliations sincères.
Et c’est dans ces moments imparfaits qu’on mesure la valeur d’un lien : si malgré les colères passagères, malgré les lassitudes, on choisit encore de rester, alors on est déjà en train de bâtir quelque chose de solide.

Parce qu’au fond, aimer ce n’est pas ne jamais se disputer.
C’est se rappeler, même au milieu d’un conflit : “Tu comptes plus que ma fierté. Je choisis de rester.”

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Auteur : Lucienne  

Aujourd’hui, dans l’une de mes classes, j’ai présenté aux enfants deux pommes (les enfants ne le savaient pas, mais avant le cours j’avais laissé tomber l’une des deux pommes à plusieurs reprises par terre. À l’extérieur, rien ne laissait deviner la différence : les deux pommes semblaient parfaites).

Nous avons parlé des pommes et les enfants ont décrit à quel point elles paraissaient identiques : toutes deux rouges, de taille similaire et assez juteuses pour être mangées.

J’ai pris la pomme que j’avais fait tomber et j’ai commencé à dire aux enfants combien je la détestais, que je la trouvais dégoûtante, d’une couleur affreuse et avec une tige bien trop courte. J’ai expliqué que puisque je ne l’aimais pas, je ne voulais pas qu’eux l’aiment non plus, et qu’ils devaient eux aussi l’insulter.

Certains enfants m’ont regardé comme si j’étais folle, mais nous avons tout de même fait passer la pomme autour du cercle en l’appelant par des noms :
« Tu pues »,
« Je ne sais même pas pourquoi tu existes »,
« Tu as sûrement des vers à l’intérieur »… etc.

Nous avons vraiment démoli cette pauvre pomme. J’ai même commencé à avoir de la peine pour elle.

Puis nous avons fait passer l’autre pomme et, cette fois, nous avons dit des mots gentils :
« Tu es une belle pomme »,
« Ta peau est magnifique »,
« Quelle jolie couleur tu as »…

Ensuite, j’ai tenu les deux pommes côte à côte et nous avons reparlé de leurs similitudes et de leurs différences. Rien n’avait changé : elles semblaient toujours identiques.

Puis je les ai coupées. La pomme à laquelle nous avions adressé de gentilles paroles était claire, fraîche et juteuse à l’intérieur.
La pomme que nous avions insultée était meurtrie et toute molle à l’intérieur.

Je crois qu’à ce moment-là, une lumière s’est allumée dans l’esprit des enfants. Ils ont vraiment compris : ce que nous avons vu à l’intérieur de la pomme — les bleus, la chair abîmée et brisée — c’est ce qui se passe en chacun de nous lorsque quelqu’un nous blesse avec ses mots ou ses actes.

Quand on est victime d’intimidation, surtout les enfants, on se sent affreusement mal à l’intérieur, mais parfois on ne le montre pas et on ne le dit pas. Si nous n’avions pas coupé la pomme, nous n’aurions jamais su à quel point nous lui avions fait mal.

J’ai partagé avec eux ma propre expérience, lorsque j’ai souffert des paroles méchantes de quelqu’un la semaine dernière. À l’extérieur j’avais l’air d’aller bien, je souriais encore. Mais à l’intérieur, ces mots m’avaient fait énormément de mal et j’étais blessée.

Contrairement à une pomme, nous avons la capacité d’empêcher cela de se produire. Nous pouvons apprendre aux enfants qu’il n’est pas acceptable de dire des choses méchantes aux autres, et discuter de la façon dont cela les fait se sentir. Nous pouvons leur apprendre à se défendre les uns les autres et à stopper toute forme d’intimidation — comme l’a fait aujourd’hui une petite fille qui a refusé de dire des mots méchants à la pomme.

De plus en plus de douleur et de dégâts s’accumulent à l’intérieur si personne n’intervient pour arrêter le harcèlement. Créons une génération d’enfants bienveillants et respectueux.

La langue n’a pas d’os, mais elle est assez forte pour briser un cœur. Alors faites attention à vos mots.

Source : Relax Kids Tamworth

Auteur : Lucienne  

"Si tu as un stylo et que moi j'ai un crayon, lorsque nous les échangeons, je possède un stylo et toi un crayon. C'est simple : un objet pour un autre.
Mais si tu connais une formule mathématique et que moi je connais un poème, lorsque je te montre le poème que je connais et que toi en retour tu m'apprends ta formule mathématique, au final j'aurai toujours mon poème et j'aurai appris ta formule mathématique en plus, et toi de même. La connaissance est la seule richesse qui s'accroît lorsqu'elle est partagée. Au contraire des objets, les idées se multiplient quand on les échange."

Auteur : Lucienne  

Les écolos d’hier, les écolos d’aujourd’hui

Hier, les écolos vivaient dans la nature.
Aujourd’hui, ils la commentent depuis leur salon climatisé.

Il fut un temps, pas si lointain, où l’écologiste vivait en bottes, un chien à ses pieds et le vent du Larzac dans les cheveux qu'il portait longs.
Il savait reconnaître un merle d’une grive, une ortie d’un épinard sauvage, et te dire en deux secondes si un champ était prêt à être fauché ou si la brebis allait mettre bas.

Aujourd’hui, l’écologiste urbain connaît la nature… sur Instagram.

Ainsi, les bêtes à “cornes”
— “Oh regarde, un cerf !”
— “Non, c’est un chevreuil.”
— “Bah… pareil non ? Les deux ont des cornes.”
— “Ce sont des bois.”
— “Ah bon ? Mais le bois, ça pousse pas sur la tête !”

Les légumes n'ont pas de mystères pour lui, et devant un pied de céleri ? Il demande si ça se mange cru ou cuit.
Une betterave ? “C’est un navet bio, non ?”
Pour lui, la courgette pousse sur un arbre et la fraise… c’est “forcément importé”.

Pour lui le “bois” c'est soit Vincennes, soit Boulogne.
La “forêt primaire” ? Les quatre platanes devant sa mairie.
Les arbres centenaires bien sûr qu'il en connaît, le gros marronnier du square municipal où il sort ses gosses, quand il fait beau, ben oui faut pas se mouiller.

Et que dire de l’agriculture de salon? Depuis son 4ᵉ étage climatisé, il explique comment “passer au tout bio” et “supprimer les pesticides”…Tout en vaporisant son ficus d’appartement avec de l’eau minérale, car l'eau du robinet laisse des traces sur les feuilles.

Bien entendu il adore les animaux, ainsi il défend la “liberté” des poules… mais s’offusque si ton coq chante avant 8 h.
Il veut voir les vaches dehors… mais pas si elles broutent dans “sa” vue en vacances.
Et pour lui les loups ? “C’est comme des chiens”… qu’importe si les moutons du Larzac y passent.

Et l’écologie motorisée on en parle ? Ils sont contre les tracteurs “polluants”, mais prendre l’avion pour “se ressourcer” à 8 000 km n'est pas un problème .

Et puis pour lui la nature est sous conditions, ainsi il faut plus d’arbres en ville… mais pas de pollen, ça le rend allergique.
Protéger la biodiversité… sauf moustiques, guêpes et taupes ou alors chez le voisin .

Il sait tout ainsi “Les vaches polluent plus que les voitures”, il faudrait leur mettre des masques pour limiter le méthane.
“Les sangliers pullulent à cause de la chasse” mais il n’en a jamais vu ailleurs qu’à la télé et puis la chasse c'est affreux...

Mais son ultime combat c'est de sauver les abeilles… il t’explique que la ruche, “c’est cruel, on enferme les abeilles dans une boîte”.

Il se félicite d’avoir rendu la Seine “propre à la baignade” pour trois épreuves sous l’œil des caméras…
Pendant ce temps, des rivières, des forêts et des hectares de vraie nature crèvent en silence, mais là, pas de médailles à gagner, alors on s’en fiche.

Hier, l'écologie, c'était, entre autre, planter des arbres et élever des moutons .

Aujourd’hui, on plante des lois et on punit les ruraux.

C’est l’écologie point zéro.

Auteur : Lucienne  

« J’ai accepté de garder mon petit-fils seulement quelques jours ». Au bout d’un mois, j’ai compris que ma vie ne serait plus jamais la même.
— Maman, je t’en supplie, seulement quelques jours. Je ne sais plus quoi faire. Luis est malade, je dois aller travailler, la crèche est fermée. Juste quelques jours, vraiment. — la voix de ma fille tremblait de fatigue et de désespoir.
Je n’ai pas hésité une seconde. Comment aurais-je pu refuser ? C’était mon petit-fils. Daniel, quatre ans, plein d’énergie, de rires et de mille questions. J’ai pensé : quel problème cela pourrait-il poser ? Quelques jours, peut-être une semaine, je me débrouillerai.
Mais la première semaine passa. Puis la deuxième. Ma fille ne disait plus « juste un petit moment », mais « encore un peu ». Luis était à l’hôpital, puis revenu à la maison, mais trop faible pour s’occuper de l’enfant.
Et ma fille faisait des heures supplémentaires, travaillait jusque tard dans la nuit, souvent sans même répondre au téléphone. C’est alors que j’ai compris que ce n’était plus un service que je rendais. C’était une nouvelle étape de ma vie… seulement, personne ne m’avait demandé si j’étais d’accord.
Daniel est un enfant merveilleux, mais s’en occuper est un travail à temps plein. Se lever la nuit à cause d’un cauchemar. Préparer un petit-déjeuner qui doit contenir « exactement trois fraises et rien de vert ».
Courir au parc, lire des histoires, jouer aux dinosaures, répondre à des centaines de questions chaque jour. Et moi, j’ai déjà 73 ans. Mes genoux me font souffrir, mon dos aussi, et voilà des semaines que je ne dors pas bien.
J’étais épuisée. Mais en même temps… quelque chose en moi revivait. La maison, où depuis la mort de mon mari régnait le silence, s’était de nouveau remplie de vie. Des jouets sous la table, des rires dans l’escalier, de petites mains autour de mon cou, et ce murmure :
— Mamie, tu es la meilleure du monde.
Et j’ai senti que, oui, j’étais encore nécessaire.
Ma fille ne demandait plus si je pouvais tout gérer. Elle partait simplement du principe que oui. — Maman, je ne sais pas ce que je ferais sans toi — me disait-elle au téléphone. Mais dans sa voix, il n’y avait pas de gratitude. Seulement du soulagement. Comme si elle s’était débarrassée d’un fardeau et n’envisageait pas de le reprendre.
Un jour, je lui ai demandé directement :
— Et quand viendras-tu le chercher ?
Elle est restée silencieuse. Puis elle a lâché :
— Tu sais bien, avec Luis en rééducation et moi travaillant autant d’heures… pas encore. D’accord ?
Alors j’ai compris que ce « seulement quelques jours » n’existait plus. Personne ne comptait me rendre ma vie tranquille. J’étais devenue la solution à un problème.
Quelque chose s’est brisé en moi. Je n’étais plus seulement fatiguée. J’étais en colère. Blessée. Toute ma vie, j’avais été celle qui aide, qui ne se plaint jamais, qui porte tout. Pour ma fille, j’avais tout fait — et c’était devenu mon piège.
J’ai commencé à dire « non ». D’abord pour des petites choses : aujourd’hui, pas de parc parce que je suis fatiguée. Ce soir, j’ai réunion avec mes amies et Daniel s’endormira seul. Puis plus clairement :
— Tu dois assumer une partie de tes responsabilités. C’est ton fils.
Ce ne fut pas facile. Il y eut des larmes. Des reproches : que j’étais égoïste, qu’elle n’en pouvait plus, que « moi, autrefois, j’avais la vie plus facile ». Mais je savais que si je ne posais pas mes limites, je garderais l’enfant des mois, peut-être des années. Et moi aussi, j’ai ma vie. J’ai droit au repos. J’ai droit d’être grand-mère — et non une mère de substitution.
Aujourd’hui, Daniel passe les week-ends avec moi. Ce sont des moments magnifiques. Nous jouons aux cartes, nous faisons des biscuits, nous assemblons des puzzles. Il rit, m’embrasse et me dit :
— Mamie, tu es la plus aimée.
Alors mon cœur déborde. Parce que je sais qu’il a besoin de moi, mais selon mes conditions.
Et le dimanche soir, ma fille vient le chercher avec un sourire, parfois fatigué, mais sans cette pression d’avant. Elle a compris que je ne suis pas un service gratuit auquel on fait appel sans fin. Qu’en plus d’être mère et grand-mère, je suis aussi une femme. Avec mes besoins. Avec mes limites.
Ce mois-là, j’ai appris la leçon la plus importante : aimer, ce n’est pas seulement donner. C’est aussi avoir le courage de dire « ça suffit ». Parce que si nous ne fixons pas nous-mêmes nos limites, personne ne le fera à notre place.
Je n’en veux pas à ma fille. Je sais qu’elle a traversé une période difficile. Mais je sais aussi que je lui avais toujours appris que « maman peut tout supporter ». Que maman n’a pas le droit d’être faible. Et ce n’est qu’aujourd’hui, après tant d’années, que nous apprenons une nouvelle relation — adulte, plus juste, fondée non pas sur le sacrifice, mais sur le respect.
Aujourd’hui, quand je referme la porte après le départ de Daniel, je m’assieds avec une tasse de thé et j’écoute le silence. Il ne me pèse plus. C’est mon silence. Ma vie. Oui, différente d’avant. Peut-être un peu plus solitaire, mais beaucoup plus consciente. Et enfin — vraiment la mienne.
Et toi ? Crois-tu qu’une grand-mère a le droit de dire “ça suffit”, même à sa propre fille, quand elle sent qu’elle n’en peut plus ?
Crédit à l’auteur correspondant
Source : SardinaCocina

Auteur : Lucienne  

Une enseignante était à la maison, occupée à corriger les devoirs de ses élèves pendant le dîner. Son mari, assis à ses côtés, discutait avec ses amis sur son smartphone. Tout semblait ordinaire jusqu’au moment où elle lut le dernier devoir. Soudain, des larmes silencieuses commencèrent à couler sur son visage.
Son mari, surpris, lui demanda :
— Pourquoi tu pleures ? Que se passe-t-il ?
Elle répondit :
— Hier, j’ai demandé à mes élèves de CP d’écrire un texte sur le sujet : Mon souhait.
— Oui, et alors ? Pourquoi ça te rend triste ?
— C’est la dernière réponse que j’ai lue. Elle m’a bouleversée.
Curieux, le mari insista :
— Mais qu’est-ce qui était écrit dans ce devoir pour que tu pleures autant ?
Elle lui lut alors la rédaction :
« Mon souhait est de devenir un smartphone.
Mes parents aiment tellement leurs téléphones. Ils leur donnent toute leur attention. Parfois, ils m’oublient complètement. Quand papa rentre fatigué du travail, il trouve toujours du temps pour son téléphone, mais jamais pour moi.
Quand le téléphone sonne, ils répondent tout de suite, même s’ils sont occupés, mais ils ne me répondent pas, même si je pleure. Ils jouent avec leur téléphone, mais jamais avec moi. Ils écoutent leurs appels, mais jamais ce que j’ai à dire.
Alors, mon souhait, c’est de devenir un smartphone. Comme ça, ils m’accorderont enfin leur attention. »
En entendant ces mots, le mari resta silencieux, profondément touché. Puis, d’une voix tremblante, il demanda :
— Qui a écrit ce texte ?
L’enseignante répondit doucement :
— Notre fils.
Leçon à retenir :
Ne laissez pas vos téléphones prendre la place des personnes qui vous entourent. Chaque moment passé avec vos proches est précieux. Pendant les repas, les échanges, ou les instants de vie familiale, mettez vos téléphones de côté. Écoutez, regardez, et donnez de l’attention à ceux que vous aimez.
Un simple geste d’attention peut renforcer vos liens et leur montrer qu’ils comptent vraiment pour vous.

Auteur : Lucienne  

"Je t'aime dans le temps. Je t'aimerai jusqu'au bout du temps. Et quand le temps sera écoulé, alors, je t'aurai aimée. Et rien de cet amour, comme rien de ce qui a été, ne pourra jamais être effacé."
Jean d'Ormesson, Un jour je m'en irai, sans en avoir tout dit

Auteur : Lucienne  

« Salut, comment vas-tu ? » demanda doucement la gomme.
« Je ne suis pas ton ami », répliqua le crayon sèchement. « Je ne te supporte pas. »
La gomme cligna des yeux, blessée. « Pourquoi ? »
« Parce que tu ne cesses d’effacer tout ce que j’écris. »
« Je n’efface pas tout », dit la gomme avec douceur. « Seulement les erreurs. »
« Ça n’excuse rien », grogna le crayon.
« Mais c’est pour cela que j’ai été créée. »
« Alors ton existence est inutile », marmonna le crayon. « Écrire compte plus qu’effacer. »
« Corriger ce qui est faux est tout aussi important qu’écrire ce qui est juste », répondit la gomme.
Le crayon se tut, puis murmura : « Mais je te vois rétrécir de jour en jour… »
« C’est parce que je donne un peu de moi chaque fois que j’aide à réparer quelque chose », expliqua la gomme.
« Moi aussi, je me sens plus petit », admit le crayon.
« On ne peut pas rendre la vie meilleure aux autres sans donner une part de soi », sourit la gomme.
Elle le regarda et demanda tout bas : « Tu me détestes encore ? »
Le crayon s’adoucit, un sourire au bord des lèvres :
« Comment pourrais-je détester quelqu’un qui se donne autant pour moi ? »
Chaque lever de soleil nous laisse un jour de moins.
Si tu ne peux pas être le crayon qui écrit la joie, sois la gomme qui apaise la peine, qui redonne espoir et qui rappelle :
Demain peut être plus lumineux qu’hier.
Toujours — sois reconnaissant.