Auteur : Lucienne  

Il y avait une grand-mère qui avait cinq petits-enfants :
trois petits-fils et deux petites-filles.

Tout le monde l’aimait énormément.
Ils allaient la voir à la campagne, buvaient du lait tout juste tiré, mangeaient ses gâteaux faits maison et passaient des journées simples, mais heureuses.
En grandissant, presque tous sont devenus des adultes bien intégrés, respectés.
Et grand-mère en était fière.

Tous… sauf un.

Il s’appelait Mathieu.

À l’école, ça n’allait pas.
Il fuguait parfois, faisait de mauvais choix, traînait avec les mauvaises personnes.
Il avait même connu la prison.
Dans la famille, on évitait de parler de lui.
Il n’était plus vraiment invité.
Comme s’il n’existait plus.

Les quatre autres, eux, se retrouvaient souvent.
Et autour de la table, ils se disputaient — parfois en riant, parfois sérieusement — sur une chose :
qui était le préféré de grand-mère.

C’était presque devenu un jeu.

Un printemps, le téléphone a sonné.
Les voisins ont annoncé une mauvaise nouvelle :
grand-mère avait fait un AVC.

Il fallait venir vite.
Mais les routes étaient dangereuses, la neige fondait, la boue rendait le trajet risqué.
Alors la famille a décidé d’attendre quelques jours…
le temps que ça se calme.

Mathieu, lui, n’a pas attendu.

Il a vendu sa veste pour acheter un billet de train.
Puis il a pris un bus.
Et il a marché plus de deux heures dans la neige et la boue, sans manteau, pour rejoindre l’hôpital.

Il est arrivé sans fleurs.
Sans cadeau.
Les mains vides.

Mais avec ces mains vides, il a changé ses draps.
Il lui a apporté son pot de chambre.
Il a veillé à ses côtés.
Il dormait chez elle pour revenir chaque jour.

Et, peu à peu…
grand-mère a recommencé à parler.
À sourire.
À aller mieux.

Quand les routes ont enfin été praticables, le reste de la famille est arrivé.
Avec des fleurs, des paniers de fruits, des présents.

Mathieu, lui, était déjà reparti.
Discret.
Comme toujours.

Autour du thé et des gâteaux, la discussion a repris :
qui aimait le plus grand-mère.

Cette fois-là, elle n’a rien dit.

Peu de temps après, elle a modifié son testament.
Et elle a laissé la maison…
à Mathieu.

Parce qu’elle avait compris une chose essentielle :

L’amour ne se mesure pas aux paroles,
mais aux actes.

Auteur : Lucienne  

Le travail est une occupation qui remplit le temps et chasse l'ennui
C'est une bénédiction ça n'a jamais été un fardeau ni des sévices
C'est d'abord un gagne- pain qui préserve la dignité en évitant le mépris et l'humiliation
Il favorise l'indépendance et l'autonomie
Chaque goutte de sueur efface la douleur et la souffrance de l'ennui qui affecte le moral et nuit à la santé
Le travail , même s'il est fatigant protège du désespoir qui pourrait avoir des conséquences fâcheuses
Une bonne occupation assure un équilibre moral et émotionnel du fait qu'elle donne un sens à la vie
Quand on travaille, on pense à être rénuméré et cela donne de l'espoir qui chasse les idées noires
Même si votre travail est épuisant, même si cela ne vous rapporte pas beaucoup d'argent , soyez heureux, ne vous plaignez pas
Pensez à ceux qui chôment , à ceux qui ont les souliers usés du fait qu'ils passent la journée à frapper aux portes dans l'espoir d'être embauchés
Pensez à ceux qui sont désespérés et qui quittent clandestinement leur pays en risquant leur vie
Mêmesi vous restez à la maison, occupez-vous à faire des choses utiles, ne passez pas votre temps à faire des choses qui bouffent votre énergie et qui ne vous rapportent rien et ne vous permettent
pas d'évoluer ni d'avancer dans votre vie
HabibaAlloucheBoudaya

Auteur : Lucienne  

Une règle simple dans la vie : ne fais pas aux autres ce que tu ne voudrais pas qu’on te fasse. Elle paraît évidente, presque enfantine, et pourtant elle manque cruellement dans le quotidien. Avant d’agir, il suffit parfois de se poser une seule question : *si j’étais à sa place, comment je le vivrais ?*
Cette règle parle de respect, mais surtout d’empathie. Elle rappelle que chaque geste, chaque parole, chaque silence a un impact. Que blesser, trahir, ignorer ou manipuler n’est jamais anodin, même quand on essaie de le justifier. Ce que tu n’aimerais pas subir, ne l’impose pas aux autres sous prétexte que « toi, tu peux le supporter ».
Vivre selon ce principe ne te rend pas faible, au contraire. Ça demande de la conscience, de la retenue, parfois même du courage. Le courage de ne pas rendre le mal pour le mal, de ne pas profiter, de ne pas écraser quand on en a l’occasion.
Si plus de personnes appliquaient vraiment cette règle, il y aurait moins de dégâts inutiles, moins de cœurs abîmés, moins de regrets tardifs. Parce qu’au fond, traiter les autres comme on aimerait être traité… c’est simplement choisir de rester humain.

Auteur : Lucienne  

Ce matin, j’aimerais vous raconter l’histoire d’un homme profondément extraordinaire, qui apporte depuis des années de grands bonheurs et de précieux souvenirs en cette période de Noël.
Patrick Arz a 78 ans.
Il a consacré plus de trente années de sa vie à soigner les autres en tant qu’infirmier au CHU de Caen.
Une carrière guidée par l’écoute, la bienveillance et l’attention portée aux plus fragiles.
Chaque mois de décembre, depuis de nombreuses années, Patrick poursuit cet engagement d’une autre manière.
Il enfile son costume de Père Noël et part à la rencontre de publics très différents, toujours avec la même générosité.
À La Charité, il va à la rencontre des personnes âgées, pour partager un moment de chaleur humaine.
Lors de la fête de Noël organisée par Médecins du Monde, il rencontre les mineurs isolés.
Il participe également à l’Arbre de Noël du Secours Catholique et va à la rencontre des familles défavorisées lors de la journée qui leur est dédiée au Cirque de Noël de Karl Borsberg.
Sa tournée se termine chaque année le 25 décembre au CHU de Caen.
Ce jour-là, Patrick se rend dans les services d’oncologie pédiatrique, de chirurgie pédiatrique, de réanimation pédiatrique, aux urgences pédiatriques et dans d’autres services accueillant des enfants hospitalisés.
Avec sa véritable barbe blanche, Patrick incarne le Père Noël avec une justesse rare. Il transmet la même douceur, la même attention et le même sens de l’autre que ceux qui ont marqué toute sa carrière d’infirmier.
Un Père Noël au grand cœur, dont la magie repose avant tout sur l’humanité.

Auteur : Lucienne  

MAMAN CHANGE ET PRESQUE PERSONNE NE S’EN REND COMPTE.
Elle ne dort plus comme avant.
Elle se réveille au milieu de la nuit, trempée de sueur alors qu’il fait froid dehors. Elle ferme les yeux, mais l’insomnie ne la laisse pas se reposer. Son corps est fatigué, comme s’il portait un poids que personne ne voit. Parfois des frissons la parcourent, d’autres fois elle semble brûler de l’intérieur sans raison. Son cœur s’accélère soudainement, sa mémoire lui échappe dans de petits détails, et les larmes surgissent sans prévenir, même devant des choses qui autrefois ne la touchaient pas.
Sa peau a changé, ses cheveux s’en vont en silence. Elle se regarde dans le miroir et, parfois, elle ne reconnaît pas la femme qui lui renvoie son reflet. Et la société, avec sa cruauté déguisée en moquerie, la désigne : « dramatique », « exagérée », « c’est l’âge ». Comme si c’était un choix de se sentir ainsi.
Ce qu’ils ne comprennent pas, c’est que son corps ferme des étapes, que se réinventer n’est pas toujours simple, et que cela fait mal de traverser un changement que peu de gens prennent le temps de comprendre. Elle n’est pas « insupportable » : elle est en train de se transformer. Elle traverse un pont invisible, de la femme qu’elle a été… vers la femme sage qui est en train de naître.
Mais elle se sent invisible.
Parce que nous vivons dans un monde qui applaudit la jeunesse, la peau lisse et la voix étouffée, et qui oublie d’accompagner la femme mûre qui a besoin de patience, de tendresse et de présence.
Elle n’a pas besoin de jugements.
Elle a besoin qu’on la soutienne, qu’on la comprenne, que quelqu’un la prenne dans ses bras et lui dise en la regardant dans les yeux :
« Je suis avec toi. Tu n’es pas seule. »

Auteur : Lucienne  

— Tu sais ce qu’il y a de plus dur quand on vieillit ?
— Quoi ?
— On devient invisible.

Quand on est jeune, on attire les regards. Puis un jour, tout s’efface.
On devient “le vieux monsieur” ou “la dame du deuxième”.
Plus personne ne demande qui on était, ce qu’on aimait, ce qu’on a vécu.

Les amis partent, les enfants sont pris par leur vie, les visages familiers disparaissent.
Et peu à peu, plus personne ne frappe à la porte.

Alors, quand maman appelle dix fois par jour,
ou quand papa répète les mêmes histoires…
ce n’est pas de l’ennui — c’est la peur d’être oublié.

Vieillir, ce n’est pas seulement accumuler des années.
C’est lutter contre l’invisibilité.
C’est vouloir encore exister,
au moins dans le regard de quelqu’un. ❤️

Auteur : Lucienne  

J’ai gardé mes petits-enfants gratuitement pendant huit ans.
Et hier, ils ont dit qu’ils préféraient l’autre grand-mère…
parce qu’elle ne les gronde pas
et qu’elle apporte des tablettes. 😔💔

Moi, je suis la grand-mère de la soupe chaude.
Celle qui va les chercher à l’école.
Celle qui essuie les larmes, nettoie les nez, fait les devoirs, rappelle les règles.

L’autre grand-mère, c’est celle qui apparaît deux fois par an.
Élégante. Parfumée.
Les bras chargés de cadeaux chers.

J’ai 64 ans.
Mon dos est fatigué.
Pas à cause de l’âge…
mais à force de porter des sacs qui ne sont pas à moi,
de ramasser des jouets que je n’ai pas jetés,
et de soulever des enfants devenus trop lourds.

Ma vie tourne autour de celle de ma fille et de ses deux enfants.
Le matin, je me lève tôt.
Je prépare le petit-déjeuner.
Je les habille.
Je les emmène à l’école.
Je range la maison,
je fais à manger,
je gère les crises,
les devoirs,
les rappels.

Je suis la grand-mère de la routine.
La grand-mère « ennuyeuse ».

Hier, c’était l’anniversaire de mon petit-fils.
Je me suis levée à 5 h pour lui préparer son gâteau préféré.
Un vrai gâteau.
Fait maison.
Avec amour.

Je lui avais aussi acheté un livre
et un pull tricoté.
C’est ce que ma pension me permet.

À 16 h, l’autre grand-mère est arrivée.
Sourire parfait.
Entrée remarquée.
Deux boîtes brillantes dans les mains.

Des tablettes dernière génération.

Les enfants ont couru vers elle,
sans même me regarder.
Ils se sont assis, fascinés par les écrans.

Quand je leur ai tendu le gâteau et le cadeau,
mon petit-fils a soupiré :
« Oh grand-mère… c’est toujours des livres et des vêtements.
L’autre grand-mère, elle, apporte des tablettes. »

J’ai regardé ma fille.
J’attendais qu’elle le reprenne.
Qu’elle dise quelque chose.

Mais elle a juste souri :
« Tu sais maman…
toi, tu es la grand-mère de la routine.
Elle, c’est la grand-mère amusante. »

La grand-mère de la routine.
C’est donc comme ça qu’on appelle
le fait de nourrir, protéger, éduquer.

À ce moment-là, j’ai compris.

J’ai posé mon tablier.
Je l’ai plié soigneusement.
Et j’ai dit calmement :
« À partir de demain, je m’arrête. »

Panique.
Questions.
Pleurs.

« Mais maman, on a besoin de toi ! »

Oui.
Ils avaient besoin de moi.
Mais ils ne me respectaient plus.

Alors je suis partie.

Demain, je me lèverai sans réveil.
Je boirai mon café tranquillement.
Je mangerai une part de gâteau.
Et pour la première fois depuis longtemps,
je penserai à moi.

J’ai compris une chose, peut-être tard…
mais à temps :

Aimer ne veut pas dire s’oublier.
Aider ne veut pas dire se sacrifier.

Les grands-parents ne sont pas des baby-sitters gratuits.
Ni des meubles qu’on utilise sans remercier.

Le respect aussi fait partie de l’héritage qu’on transmet.